Por Eça de Queirós (1875)
- E além disso, tenho por mim o bom senso, padre-mestre. Primo, a rubrica, como expus. Segundo, o sacerdote, tendo na sacristia o barrete na cabeça, não deve fazer cortesia inteira, porque lhe pode cair o barrete e temos desacato maior. Tertio, seguir-se-ia um absurdo, porque então a cortesia antes da missa à cruz da sacristia seria maior que a que se faz depois da missa à cruz do altar!
- Mas a cortesia à cruz do altar... bradou o cônego.
- É meia cortesia. Leia a rubrica: Caput inclinat. Leia Gavantus, leia Garriffaldi. E nem podia deixar de ser assim! Sabe por quê? Porque depois da missa o sacerdote está no auge da dignidade, uma vez que tem dentro em si o corpo e sangue de Nosso Senhor Jesus Cristo. Logo, o ponto é meu!
E de pé, esfregou vivamente as mãos, triunfando.
O cônego abatera a papeira sobre as pregas do guardanapo, como um boi atordoado. E depois dum momento:
- Você não deixa de ter razão... Eu fui para o ouvir... Faz-me honra cá o discípulo, acrescentou piscando o olho a Amélia. Pois é beber, é beber! E depois salta o cafezinho bem quente, mana Josefa!
Mas um forte repique à campainha sobressaltou-os.
- É a S. Joaneira, disse D. Josefa.
A Gertrudes entrou com um xale e uma manta de lã:
- Aqui está isto que vem de casa da menina Amélia. A senhora manda muitos recados, que não pode vir, que se achou incomodada.
- Então com quem hei-de eu ir? disse logo Amélia, inquieta.
O cônego estendeu o braço sobre a mesa, e dando-lhe uma palmadinha na mão:
- Em último caso com este seu criado. E essa virtudezinha podia ir sossegada...
- Tem coisas, mano! gritou a velha.
- Deixa lá, mana. O que passa pela boca dum santo, santo fica.
O pároco aprovou ruidosamente:
- Tem muita razão o senhor cônego Dias! O que passa pela boca de um santo, santo fica! Para que viva!
- À sua!
E tocaram os copos, com um olho gaiato, reconciliados da controvérsia.
Mas Amélia ficara assustada.
- Jesus, que terá a mamã? Que será?
- Ora que há-de ser? preguiça! disse-lhe o pároco, rindo.
- Não te agonies, filha, disse D. Josefa. Vou-te eu levar, vamos todos levar-te...
- Vai a menina em charola, rosnou o cônego descascando a sua pêra.
Mas de repente pousou a faca, arregalou os olhos em redor, e passando a mão pelo estômago: - Pois olhem, disse, não me estou também a sentir bem...
- Que é? que é?
- Um ameaçozito da dor. Passou, não vale nada.
D. Josefa, já assustada, não queria que ele comesse a pêra. Que a última vez que lhe dera fora por causa da fruta...
Mas ele, obstinado, cravou os dentes na pêra.
- Passou, passou, rosnava.
- Foi simpatia com a mamã, disse o pároco baixo a Amélia.
De repente o cônego afastou a cadeira, e torcendo-se de lado:
- Não estou bem, não estou bem! Jesus! Oh, diabo! Oh, caramba! Ai! ai! morro!
Alvoroçaram-se em volta dele. D. Josefa amparou-o pelo braço até o quarto, gritando à criada que fosse buscar o doutor. Amélia correu á cozinha a aquecer uma flanela para lhe pôr no estômago. Mas não aparecia flanela. Gertrudes topava contra as cadeiras, espavorida, à procura do seu xale para sair.
- Vá sem xale, sua estúpida! gritou-lhe Amaro.
A rapariga abalou. Dentro o cônego dava urros.
Amaro então, realmente assustado, entrou-lhe no quarto. D. Josefa de joelhos diante da cômoda gemia orações a uma grande litografia de Nossa Senhora das Dores; e o pobre padre-mestre, estirado de barriga sobre a cama, rilhava o travesseiro.
- Mas minha senhora, disse o pároco severamente, não se trata agora de rezar. É necessário fazerlhe alguma coisa... Que se lhe costuma fazer?
- Ai, senhor pároco, não há nada, não há nada, choramigou a velha. É uma dor que vem e vai num momento. Não dá tempo pra nada! Um chá de tília alivia-o às vezes... Mas por desgraça hoje nem tília tenho! Ai, Jesus!
Amaro correu a casa a buscar tília. E dai a pouco voltava esbaforido com a Dionísia, que vinha oferecer a sua atividade e a sua experiência.
Mas o senhor cônego, felizmente, sentira-se de repente aliviado!
- Muito agradecida, senhor pároco, dizia D. Josefa. Rica tília! É de muita caridade. Ele agora naturalmente cai em sonolência. Vem-lhe sempre depois da dor... Eu vou para ao pé dele, desculpemme... Esta foi pior que as outras... São estas frutas mald... - reteve a blasfêmia, aterrada. - São as frutas de Nosso Senhor. É a sua divina vontade... Desculpem- me, sim?
Amélia e o pároco ficaram sós na sala. Os seus olhares reluziram logo do desejo de se tocar, de se beijar, mas as portas estavam abertas; e sentiam no quarto ao lado, as chinelas da velha. O padre Amaro disse então alto:
- Pobre padre-mestre! É uma dor terrível.
- Dá-lhe todos os três meses, disse Amélia. A mamã já andava com o pressentimento. Ainda me tinha dito antes de ontem: é o tempo da dor do senhor cônego, estou com mais cuidado...
O pároco suspirou, e baixinho:
- Eu é que não tenho quem pense nas minhas dores...
(continua...)
QUEIRÓS, Eça de. O Crime do Padre Amaro. Disponível em: https://www.dominiopublico.gov.br/pesquisa/DetalheObraForm.do?select_action=&co_obra=1791 . Acesso em: 29 jun. 2026.
