Por Adolfo Caminha (1893)
João da Mata tomou-lhe o pulso, mandou que mostrasse a língua, muito solícito, com cuidados de pai: — “Não era nada, uma defluxeira.” E largou-se para a Repartição, palitando os dentes.
A Lídia, essa tinha liberdade plena em casa da mãe, ia à Escola quando queria e, se lhe convinha, lá não punha os pés. Deixou-se ficar também com a Maria. — Tinham muito que conversar.
— Que saudades, hein? começou a Campelinho.
Estavam sós, na sala do amanuense. D. Terezinha tinha ido à casa da viúva mostrar um corte de fazenda que o Janjão lhe comprara.
Maria, derreada na cadeira de balanço, fechou o volume que estivera lendo, e, com um bocejo: — “É verdade, o diabo do rapaz não lhe saía da lembrança. Nem um castigo... Mas estava muito desgostosa da vida, já andavam inventando histórias, calúnias...”
— Não te importes minha tola. Ora! ora! ora!... Isso a gente faz ouvidos de mercador, e vai para adiante. A vida é esta, e tola é quem se ilude.
— Não, Lídia, as coisas não são como tu pensas. No Ceará basta um rapaz ir duas vezes à casa de uma moça para que se diga logo que o namoro está feio, que é um escândalo, e nós é que somos prejudicadas. “Ah! porque já não é mais moça, porque é uma sem-vergonha” é o quem dizem...
— Pois olha, esta aqui há-de namorar até não poder mais. Queres que te diga uma coisa? Isso de casamento é uma cantilena...
E, num assomo de despeito, a Campelinho lembrou mulheres casadas que tinham amantes e que viviam muito bem na sociedade; citou a mulher do Dr. Mendes, juiz municipal. Estava ali uma que fora encontrada aos beijos com o José Pereira, da Província, em pleno Passeio Público! Quem era que não sabia?
Ninguém. Entretanto freqüentava as melhores famílias da capital — era a Sra. D.
Amélia! Queria outro exemplo? E abaixando a voz:
— Aqui mesmo em casa o tens, minha tola. Ninguém ignora neste mundo que D. Terezinha é amigada com teu padrinho. E tudo mais é assim, querida Maria. A canalha fala de inveja, invejosos é o que não faltam nesta terra.
Maria prestava atenção, silenciosa.
— Então, disse ela por fim, achas que devo continuar o namoro?
— Que dúvida, mulher! Eu é porque já tenho o meu. Assim mesmo...
Maria sentiu uma pontinha de ciúme roçar-lhe o coração. Disfarçou com um risinho seco.
— Eu estive pensando, disse, caso o Zuza me pregue uma taboca...
— Nada mais simples: prega-lhe outra casando-te com o primeiro bilontra que aparecer. Amor com amor se paga...
— Não, falemos sério...
— Que queres tu que se diga? Eu cá não costumo enganar ninguém. Sou muito franca. — Pão, pão, queijo, queijo...
— Dão licença? disse uma voz fora, na rua.
Era D. Amélia, mulher do Dr. Mendes. Maria foi abrir a rótula.
— Oh! por ali?...
— É verdade, meninas, venho morta de calor. Uf! que solão, que solão! Lídia, muito expedita e pronta, ajudou a desatar o véu e a tirar as luvas.
Como estava a Teté? perguntou D. Amélia muito afogueada, tirando o chapéu defronte do espelho. D. Amanda ia bem? E sentando-se:
— Já sei que não foram hoje à Escola... Boa vida! Não há como ser moça. Pois, meninas, venho duma séca. Fui ali à casa da costureira experimentar o meu vestido de cetim...
— Isso que é boa vida, disse a Campelinho: passeios, vestidos...
Maria tinha ido chamar a madrinha: que era um pulo.
— Qual passeios! Quem tem filhos pode lá passear?
D. Terezinha não se fez esperar. Entrou sacudindo os quadris, bamboleandose toda.
— Ora viva! disse atirando-se nos braços de D. Amélia. Como vai, como tem passado? Que milagre!
Agora todas falavam a um tempo, rindo, gabando-se.
— Sabem quem esteve ontem conosco?... O Zuza. Diz que volta sábado de Baturité. Gabou muito a Maria: que é uma cearense distinta, muito prendada, chique a valer, um horror! Ao que parece temos casório...
— Qual casório! fez Maria com um rubor nas faces. Invenções...
— Não havia de ser contra a minha vontade, disse D. Terezinha. Seria até uma felicidade. Deus o permita...
Falaram de modas.
D. Terezinha alardeou o seu rico vestido de cetim, que a viúva Campelo achara de muito bom gosto.
D. Amélia queixou-se do marido: um homem sem gosto, um mosca-morta, muito desleixado, com venetas de doido. Ela até já se aborrecia, porque o Mendes tinha o mau costume de beber aguardente; às vezes chegava tropeçando, com a língua pegada, sem poder falar. Vestidos ela via-os de ano em ano. Um indiferente, o Mendes. Sofria de uma erisipela na perna direita que o proibia de trabalhar meses inteiros...
— Pois olha, disse D. Terezinha, o meu faz-me as vontades, mesmo porque eu não sou mulher de muitos me-deixes. Todos os meses é pra ali um vestido. Diabo é quem os poupa! Também, minha filha, dou-lhe toda liberdade, fora e dentro de casa. Felizmente não tenho queixa dele.
(continua...)
CAMINHA, Adolfo. A normalista. Disponível em: https://www.dominiopublico.gov.br/pesquisa/DetalheObraForm.do?select_action=&co_obra=16512 . Acesso em: 27 mar. 2026.
